Son las dos y cuarto.
Y de pronto me quedo quieta.
Se agolpan en mi mano las letras.
Y si escribo no como
qué el trabajo me espera.
No importa, me siento despierta.
Ayer soñé que tenía,
en el pecho, una herida abierta.
Necesito palabras para coserla.
Abrir libros, buscar recetas,
cortarle alas al viento
que la despierta.
No me gustan las heridas abiertas.
La vida es inquieta
y por momentos te pone a prueba.
No sé si la abrí yo
o alguien empujó mi puerta
y me robaron el corazón.
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