El orgullo de ser mujer

Ser mujer es tan grande que muchas veces nos perdemos por las rendijas de las fronteras entre lo que nos nace sentir, lo que creemos que debe ser y lo que nos enseñaron que tenía que ser.
Y es tan perfecta la sabiduría, la presencia o el amor de una madre como el de una hija. Tan digna la dedicación de una religiosa como la de una puta.Igual de  imponente la inocencia de una niña que la experiencia de una abuela. Tan loable la fuerza  controlada como la debilidad sin control.Igual de grande la ternura a la intransigencia de la carcelera y la encarcelada, de la oprimida y la opresora . Tan inmensa cuando es dócil como salvaje en la cama . Tan buscada como encontrada cuando se ruboriza o se enfurece. Y hay tanta belleza en las arrugas como en la tersa juventud.

Nos arrastran a unas y otras al miedo por lo que no conocemos, lo que no somos o no parecemos, enfrentandonos a espejos para confundirnos y alejarnos de lo que realmente experimentamos en cada momento, alejando el reconocimiento interior en el ahora.
Cada una de nosotras tenemos la llave y el poder de ser todas y por lo tanto de comprender a todas y eso es ser UNA.
UNA llena y plena, sin miedos y con fuerza para amar con pasión, para llorar, para luchar y regocijarnos solas y en compañía.
UNA para comprender el odio, el dolor, el sufrimiento o el amor ciego y todas sus justificaciones.
UNA para cuidar, mimar, educar, excusar, olvidar y recordar lo posible y lo imposible.
UNA MUJER es una  amalgama
de todas y debe estar conscientemente orgullosa de
que puede y debe ser cada una ellas en algún momento de su vida sin avergonzarse de ello, unas veces con valentía, otras con fuerza, siempre con la convicción de que es lo mejor y con la alegría de llenarse y llenarlo todo de amor.

Yo2 3/11/2015

Mirando en un espejo
vi un reflejo-
Y no era yo, solo el reflejo.


Otros ojos mirándome,
otro pelo increpándome,
una boca callándome sonrisas.
 Y yo fuera esperando
o dentro y queriendo salir.

Allí me quedé un rato
hablándome a mí de mí.






Terminó el trance y me fui
pero sigo sin saber
de quién hay más de las dos
en lo que piensas de mí.







A veces me miro de lejos
y me sorprendo,
fija la mirada en un espejo
que mira al techo.

Y a veces me sorprendo
sin saber si estoy
fuera o dentro de un sueño.

Yo1 27/10 /2015

De corazón hippie
y medio burguesa de cabeza.
uno nunca, donde está que piensa,
piensa que está.



Y en un enloquecedor
querer y no poder,
la vida te enreda
sin darte tiempo ni tregua,
en una espiral de una sola pieza.
Que puedes mirar o palpar
pero quieta.





Y como rabo de lagartija,
que aún roto vuelve a crecer,
te atrapa y no te deja escapar
de la cabeza que piensa.

Y aún sabiendo lo que quieres
la vida te zarandea
volviendo a mandar la cabeza.
y entonces puedes mirar o palpar,
pero quieta.

Daños colaterales. 12/11/2015

Fuimos dando tumbos por la vida,
pasando de largo por las batallas
sin querer ganarlas ni perderlas.
.

El miedo y el valor confundidos
en un ir hacia delante,
huyendo de las miserias.
Pero nunca fue posible evitarlo.

Daños colaterales.

Decidimos no ser Dioses ni Demonios,
conformándonos con un corazón
lo más limpio posible.
No pudimos ser Santos.

Daños colaterales.


Y en este ir hacia delante
arrastrando cicatrices,
escondemos los ojos bajo los parpados
y preñados de palabras,
abortamos los discursos

porque nos hacen cobardes,

 
los daños colaterales.

La vida de otra mesa. 10/11/2015

Veintiocho patas debajo de la mesa
y la mesa sigue  quieta.
Y aún sin moverse
tiene una vida inmensa.

Flores, cartas y llaves viejas,
van y vienen por la mesa.
El tabaco, la gorra, la cartera,
y la mesa, quieta.
No se sacude, no protesta.

Florero sobre la mesa.

Y a la hora de comer
es una fiesta.
Agradece la visita,
te acoge, te mima inmensa.

Te levantas , la recoges
y te vas sin respuestas..
Todas las patas vuelven a su sitio
y ella, sigue quieta
en su vida inmersa,
esperando las idas y venidas
de cosas muertas.

Siguen llegando cartas,
gafas, chaquetas, una foto vieja,
el paseo de la gata,
el bolso, una maceta,
y la mesa, quieta.

TINTA ROJA 1/5/2015

Ahora ,con este bolígrafo de tinta roja , escribo,
de nuevo, de nuevo, de nuevo.
Otra vez aquí.
Ahora ¿en tu casa o en la mía?
allí donde antes no estuvimos
y nuestros sueños nos llevaron.

 Allí donde tus manos
cruzaron la frontera
entre mi piel y yo.
Allí donde tus palabras,
sin salir de tu boca
retumbaron en mi corazón.

Ahora  de nuevo con tinta roja
y callando mi voz
pido al cielo  que:
me duerma tu voz,
me llenen tus besos,
me estalle tu olor.

Ahora, de nuevo y con tinta roja,
te recuerdo que tus manos,
que tu boca, que tu voz,
cruzaron la frontera

entre mi piel y yo.





Y quedó tu huella
como fantasma en mi corazón.

Una mesa vieja. 24/10/2015

 Rimas desencadenadas, rimas muertas.
Atascadas en renglones torcidos

Lo que esconden las libretas.

de libretas viejas.
Rimas  en consonante
o en vocales agudas,  sinalefas,
rimas de sentimientos
y sin letras.

Rimas dormidas o despiertas,
rimas nuevas.
De amor, de dolor,..de quejas.

Y cuando sin rimas despiertas,
un poema. Una cara sin cejas,
un estar sin vivir,
¿dónde se fueron mis piernas?

Despertar sin sueños,
pluma muerta.
Y cuando sale el sol
vuelve la fiesta-

La casa sin barrer,
la mesa puesta, corre,corre
a vaciar la despensa.
Se acabaron los días de gloria,
se rompió la cadena.

Inspirando los lunes.

Y empezamos de nuevo
por no dormir la siesta,
dando palos de ciego
comprando bolis y libretas,
desempolvando escritorios,
recogiendo las maletas,

Desayuno y merienda

vaciando cajones,
poniendo orden
en una casa sin puertas.



De vuelta y sin rimas
haciendo poemas
con las risas y las lágrimas
que han marcado la mesa.
La que te acoge, la que te acuna
en la que tomas la merienda,
esa que...siempre está puesta.




La que acompaña tus rimas
y llena las libretas.
Una mesa de madera, ajada y vieja.




                                         

Mesa que enfría panes.

La viña que yo quiero.

Hoy estoy soñando con plantar un viñedo.

ya tengo el lugar pero no tengo dinero.

Ay! que no sé si esto es malo o bueno.

Empinado el camino y una casa de piedra,

tierra seca que mira al mar.

Propiedad de un marinero.

Si me ayudas, seguro que podemos.

Ay! que no sé si esto es malo o bueno.

Hay un pozo y hay luz

y las ganas que tenemos.

Dime que si y lo hacemos.

La moscatel de mis abuelos,

hacemos pasas o hacemos vino.

Ya lo iremos viendo.

Me gusta soñar con los ojos abiertos.

Ay que no sé, si esto, es malo o bueno.

LAS MORAS Y SANTILLAN. 5/10/2015

Hoy he comido moras, la verdad no tenían mucho sabor pero me dejaron un regusto que me trajo extraños recuerdos.

Moras

La primera vez que las comí sería muy pequeña, sólo recuerdo un enorme moral y algunos de mis tíos y tías por las ramas cogiendo moras y yo, una mocosa, con  las manos  y la boca manchadas, que no paraba de comer. Entonces mi tía Luisa dijo: la mancha de la mora con otra verde se quita.

 Creo que era en El Perdio, cerca de  Santillán.

El segundo recuerdo es de cuando un poquito más mayor me dio por criar gusanos de seda. Las moras de hoy sólo me han traído el gusto intenso que me producían el olor de las hojas verdes del moral , cuando alguien que no recuerdo , las traía en una bolsa a petición de mi madre. 

Aquellos gordísimos gusanos vivían en una caja de zapatos en el almacén de las bebidas de las RRR.

Gusanos de seda y sus capullos.

Y el último de mis recuerdos es un día que fui a comer con Salva al Chanquete,  en la playa de 

El Palo. Tendría yo unos 24 años y recuerdo que compramos una ración, envuelta en hojas de moral, me las comí en la playa y estaban maduras y exquisitas.

Después las he comido muchas veces, pero ya nunca me han sabido igual, serán los envases de plástico o que las riegan en exceso.
Cuanto hemos perdido con tanta productividad!.

Por donde pasó el tiempo. 1/10/2015.

Una obsesión vestida de recuerdo,
un silencio en el pecho.
El olvido que hiere los besos
más fríos que el hielo.

La nieve de tu pelo y mi pelo,
como el vaho en invierno,
van diciendo por donde pasó el tiempo.

  
• BY FRESONNEVELD 

Tus manos se quedaron mis sentimientos
y tu voz anduvo rompiéndome sueños.
Cristales rotos de pecados muertos
destrozaron mis pies cautelosos.

Y en el tiempo que va del verano al invierno
va y viene un nombre al recuerdo.
Se repite, se repite, se repite
y se agota hasta caer muerto.

Se enreda tu voz en mi pelo
y se hacen nudos de silencio,
que corto malhumorada y sin desprecio.
Así me voy cojeando
por otras historias y otros cuentos,
pensando por donde andarán los besos.

Sin nombre 29/9/2015

Te escribo sin nombres
y te escucho en el viento,
el mar no está muerto
solo en silencio.

Atardecer con Málaga al fondo

Y si no existes más
 que en mi retorcido pensamiento,
el "te quiero" es más fuerte
y más imperioso el deseo,
adhiriéndose a la piel un sentimiento
para el que no hay olvido.

De puntillas corres por mis sueños
enredando tus dedos en mi pelo
y me despierta una voz,
un olor y un beso;
reconocidos y familiares
como mis propios huesos
que me duelen en el pecho
como helado viento.

Gotas y burbujas. 8/9/2015

Aire, agua, burbujas y gotas,
siempre es lo mismo.
Un visitante en tierra ajena.

Sólo cambia el contenido
o el continente.
El continente y el contenido.

Cómo burbujas los  besos
en la memoria.
Cómo gotas, las palabras
en una hoja..

Contenidos y continentes
que me atrapan,
me hipnotizan y me dejan loca.

Todo gira y se alborota,
se multiplica y explota.

Cómo el aire en el agua,
cómo el agua  en el aire,
siempre burbujas y gotas,
besos, palabras, memoria y hojas
danzando un baile sin horas.

Pasa y no pasa el tiempo. 26/5/2015

El olor de tu cuerpo
se atascó en mis esquinas
y el sonido de tu voz
sigue silbando por las ranuras
de mi corazón.

el tiempo pasa y no pasa,
guarda y arrastra
en pesadas huellas

Las piedras y el mar

las cosas del alma.

Palabras que bailan en el aire
con caricias y miradas.
Juegos de flores
en calendarios que no acaban.

Las fotos que no hicimos
y se quedaron archivadas.
La máquina se atasca,
el botón de borrar
ha saltado por los aires
y el cristal rosa ya no está.

Han crecido los árboles
y no nos dejan pasar
por aquel camino torcido
que nos llevara al mar.

El tiempo pasa y no acaba de pasar
y tú, atascado en mis esquinas estás.



.

Memoria

Traviesa compañera del alma
que a veces juega al escondite
llevando la mano en dirección contraria,
que trae a la boca tu recuerdo
o pierde de la lengua las palabras.

Esa , la que juega con tus cosas.

Entre la hiedra

la que pone y quita...graciosa-mente.
Ayer era amiga intachable
hoy juguetona.
Igual trae el pasado
que se lleva el presente.
Y cuando urge su ayuda
se vuelve ausente.   

Espero que un día
si se vuelve infiel y me abandona,
deje bajo llave los recuerdos
pero no los sentimientos sin nombre,
ni la alegría de la luz
ni la música y su goce.

Que no se lleve el olor de las flores
ni el salitre del mar
ni el sabor de la sal
ni los nombres.
Que me deje jugar con  colores
para pintarle risas a la noche.

Yo despierta y el mundo dormido.

Esta mala costumbre de soñar contigo
que me acompaña desde otro siglo.
No entiendo por que motivo
me despiertas sobre las cinco.

Pintando recuerdos

El aire está frío y el mundo dormido.
Yo miro y escucho. "vente conmigo".
Pero no es aquí ni allí,
ni a un lugar conocido.

No importa donde esté, ni con quien,
pero si un día te vas,
toma mi mano y llévame contigo.

No habrá miradas ni comentarios
ya todo estará cumplido
y tan solo con mirarnos
también estará todo dicho.

Esas cositas que te sacan de quicio, con las que podemos o no podemos.

Hay cosas que me suben la tensión y me sacan de mis casillas:
Una de ellas es ver gente que habla con total convencimiento de ideas, actitudes,
formas de vida o hacer las cosas que van totalmente en contra y en detrimento de su propia vida.
No se puede defender a la Patronal y sus acuerdos cuando eso te recorta el sueldo o cambia las condiciones de tu contrato hasta hacerlo desaparecer.

Otra es ver gente que tiene animales para maltratarlos y normalmente no me dan tanto asco las cacas de los perros como la gente que las deja en medio de las aceras.

La penúltima son los programas de cotilleo futbolístico, hablar de deportes, no lo llevan  muy bien, es más, yo diría que no existe más que uno. Por eso solo hablan de los futbolistas el dinero que se mueve en su mundo y lo bien que se lo pasan, ya sea de fiestas, con sus chicas o con sus retoños.
  Todavía   no he visto una noticia de los tirones, desgarros musculares o heridas que sufren otros trabajadores en el desempeño de sus labores profesionales, ni los problemas de multas por aparcamiento u otras circunstancias normales de la vida de otros profesionales y no tan bien remunerados.

Y la que peor de todas llevo es  ver los a políticos en la televisión  .
Ya da igual que partido sea, el tema o el lugar, siempre es lo mismo.
Un debate en cualquier cadena, un debate en el congreso, una entrevista personal, un discurso electoral;  todos acaban igual, nadie expone las soluciones a los problemas reales (será por miedo a que se los copien? ), ninguno propone unión para llegar a acuerdos provechosos, ninguno muestra realmente sus propuestas (quizás porque no las tienen). Al final solo tenemos un grandísimo ventilador delante de un montón de mierda que reparte a diestro y siniestro a sus oponentes.
Lo único que dejan claro es que todos están obstinados y empeñados en llegar arriba.
Y quien quiere creerse que es para solucionar el problema del paro, la corrupción, la falta de cultura, el empobrecimiento de los trabajadores, la perdida de derechos sociales y personales y aquello   a lo
 que no prestamos bastante atención, por ser natural,  la medicina pública y gratuita de la mejor calidad en toda Europa.

Se han perdido todos en un juego de poder cuyo único fin es ser el primero de la lista para entrar en la olla, una vez allí y formar parte del caldo se dejaran llevar en la dirección que les marque el cazo , ese que reparte solo para unos pocos mientras que los que le llevaron allí, ya solo servirán para arrimar leña al fuego o ser usados como carburante.

En un pueblo, en la ciudad, el la región o en el país , solo cambia la escala, el resto es como mirar un  holograma, todo es un calco, repetido y tridimensional de la misma imagen.

El miedo

Eso que nos da risa,
 histérica  o nerviosa, cómica, cínica.
 El miedo insulso
,pequeño, intruso, increíble, obtuso.

 Ese que siente el niño por las sombras,
la mujer a los insultos,
el joven a los abusos.
Ese que siento yo cuando me mira una cucaracha,

Araña 

el que sientes tú a los anfibios.

Ese miedo al que dirán,
a la falta de salud,
al ya no tengo más,
a la hora que es y no llega,
al que me van a atropellar.

Ese miedo irrisorio que no es mio,
que no me llega,
que te encoje el alma.
 Que risa da.

Ese que no deja crecer a otro,
que le come las entrañas,
que le calla las ideas,
que le mata el alma,
que no le deja comer ni caminar.

Ese miedo que parece pequeño,
a las hormigas o las arañas.
Ese que nos puede matar
 y que cuando es de otro,

Noche oscura

la risa que nos da.

Brutal arma de destrucción masiva
que acabamos por obviar.
Pueblos y pueblos sometidos
sin guerra por declarar,
Ese que no queremos ver,
por el que miramos a otro lado,
o somos compasivos.
Ese que no queremos tener,
nos da miedo de verdad.

Porque mata desde dentro,
aniquila el sentimiento
y el pensamiento.
Corta la respiración y
se come el sistema inmunitario
mientras te da la risa tonta
o te canta una canción.

Prefiero callar

Podría engañarme y contarte una película,
 decirte que... algunas veces,
 me acuerdo de un momento concreto,
 de un  lugar o una frase,
 de una foto perdida en el recuerdo.

Se me da mal mentir, prefiero callar.

Todos los días y muchos momentos
 me gustaría compartirlos contigo.
 El viento en la cara,
el dulce sol de las mañanas de invierno,
tantas y tantas canciones, músicas del mundo,
 conferencias y discusiones.
Ese cafelito dulce y amargo.
Ese roce de tu mano en mi pelo.

Posiblemente tu esperas lo que yo espero.

No sé cuándo, no sé cómo.
Creo que se acaba el tiempo.

Pasaron las horas y los sueños.
Los enredos de mis rizos en tus dedos
atrás se quedaron.
Los miedos perdidos con los besos
en un cajón guardados.

El cielo rojo, de tantos atardeceres de invierno,
te lo vendo.
Sólo quiero a cambio...
uno, el más tierno, de tus besos.

UNO DE ESOS DÍAS MALOS 9/1/2015

Embarcada  en una travesía con un rumbo medio fijado,
 pero siempre con la posibilidad de cambiar  , el  puerto de atraque.
 Contaminada la mente con los problemas de todos los días, dando importancia
a la factura del gas, a las latas que te  faltan en la despensa, la ducha del perro, la batería del coche que no va o aquella amiga que quedó en llamarte y se ha olvidado de hacerlo.
 Haciendo un mundo de cositas que no te llevan ni te traen de ninguna parte,
vas pasando los días sin apreciar lo realmente importante,
 que estás vivo y disfrutando de un privilegio del que pocas veces somos conscientes.
Entonces sin quererlo, sin presentirlo, sin tarjeta de visita, sin previo aviso,
algo llega a tu vida o presientes que llega ...
puta mierda  y te descabala,
te rompe los esquemas y te mete la duda en el cuerpo.
siempre tuviste claro cual era el puerto de llegada,
pero no contabas con que fuera el quien se pusiera en tu camino,
el plan era no buscarlo pero solo por no encontrarlo
y haberlo esperado, allá , a lo lejos del tiempo.
Correr o no, no arreglará nada,
Gritar o patalear no es maduro en absoluto.
Mejor voy a escuchar música y pensar todo lo que tengo que hacer.
Atracar puede ser fácil o difícil, según las circunstancias,
pero es mejor dejar el barco recogido antes para no tener
trabajos a medio hacer que produzcan estrés en medio
de la faena más importante de la travesía.

Y algunos días el miedo se hace fuerte en tu cuerpo y tu mente, no deja espacio para pensar que la vida es un regalo que normalmente no apreciamos ni disfrutamos. No nos deja pensar  que lo importante no es irte o quedarte, es vivir el instante.
No te deja pensar que seguirás estando , aunque en otro plano, que el sufrimiento no será tuyo , solo del que se queda y solo por algún tiempo, mientras llegan otros apegos
.El miedo , ese enemigo puñetero que te envenena el tiempo.

Me gusta sentir la libertad del tiempo, por eso casi nunca llevo reloj,
me gusta levantarme con el sol y dormir cuando tengo sueño o no hay nada interesante que ver, leer o escuchar. Me gusta mirarte a los ojos y saber que no me mientes, escucharte lo que me cuentes.
Me gusta limpiar mis emociones y mi mente, recordar el olor de las flores, el maullido de los gatos en febrero. Me gusta la música, la buena comida, los amigos y amigas, las charlas y mis hijos sonrientes.
Cada momento es único y yo seguiré disfrutando de ellos mientras pueda, sea fuerte y siga pateando un frenético baile encima del  miedo, ese moco verde que te deja pegado al suelo.

,  Puede que el no tenga la culpa, pero ya sabemos que se pasa con su celo. Quizás un poquito sea bueno, pero como todo, sin exceso.

Esos bellos cantos rodados que guardamos en los bolsillos.

La opresión en el pecho, la inmensa necesidad de que te apapuchen,
 más silencios de los normales con la vista perdida,
las ganas de salir corriendo , aun sin saber a donde.
 Eso que los valientes sentimos y nadie nos reconoce.
Un tirar para adelante con paso firme y mandíbula apretada.
No, no me has visto cuando la noche se hace larga y no me muevo en la cama.
Un run run continuo que se va comiendo las sábanas.

Mi jardin de cantos rodados

El no saber que se mueve tras la cortina,
¿que hay más allá de tu mirada?
¿donde estarán mis hijos mañana?
este maldito dolor de espalda.
Y como no quiero escuchar la pregunta, esa de..
¿Qué te pasa?
Corro, salto,  me río y bailo por toda la casa.
Guardo piedras en mis bolsillos de fino tacto.
Las miro , las acaricio y a veces hasta me dan asco,
pero las llevo conmigo como un regalo pesado.
Un día buscaré un río
y en el río un médano,
Haré  un hueco con amor y esmero
y allí dejaré los cantos rodados que  ya no quiero.

ZENET "Soñar Contigo" (videoclip oficial)

Me gusta como te quiero

Me gusta cuando encuentro
 tus manos en mi espalda,
cuando llenas de risas mi ombligo,
cuando te como la boca con descaro.

Me gusta cuando preguntas si te quiero.
Cuando paseamos de la mano
y cuando me besas en el cuello.

Me gustan tus ojos y tu sombrero,
me gusta jugar con tus dedos y con tu pelo.
Me gusta que me lleves a tu terreno
y te pierdas en mi cielo.

Me gusta que me mires cuando duermo,
que no me olvides cuando no estoy
y dormirme junto a tu pecho.

Pensamientos sin identidad. 23/1/2014

Como el silencio de una composición musical.
Igual que una pregunta sin contestar.
Parece una meditación sin final.
Un tiempo muerto que no deja de respirar,
pensamientos sin identidad.

Lenta e inexorablemente en agonía.
Sin remedio, sin meta, sin final.
Con pena por no disfrutar
lo que dejas detrás.
Duelo sin lágrimas,
medios días sin pan.

Alocadas criaturas, a la carrera,
delante de ti van;
las miras con desidia
sabiendo que van a encontrar.

Nada que antes no tuvieran,
nada que mañana no tendrán.
Repitiendo los mismos esquemas
días vendrán y vendrán.

Entre risas, llantos y carreras
algunos ni los verán.

Pero sigues en la certeza de que pasará.
La rueda de la vida siempre rodando va.

La Foto de los Dos Carlos Vives Letra Lyrics)