Ha pasado el tiempo de los sueños,
la fantasía quedo enmarcada
sobre una vieja cómoda.
Los libros de poesía duermen
sin almohada.
Cuando suena el teléfono
no es la llamada esperada.
La música que suena
no calienta la cama.
Se tira todo para no encontrar nada.
Y al día siguiente lo buscas
donde ya no estaba.
Las palabras mudas resbalaron
por la garganta, ahora ya,
hacen de corbata para tu alma.
Aquellas tiernas miradas
se han quedado sin pestañas.
Y unas manos llenas de pecas
ya no son tan descaradas
de arreglarte el pelo
para tocar tu cara.
Tantos besos secos con sabor a nada.
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